Con la punta del temperino

(apre non meno agevolmente

la conchiglia cara agli amanti,

quanto il nome inciso in un tronco

o l’amore nei cuori ingenui),

con la punta del temperino

aiuteremo Venere a nascere?

Il riccio marino si rizza dal desiderio.

A cosa servirà questo corredo,

ingenua nutrice di Venere,

schiuma traboccante di latte

di cui contorni le spiagge:

nessun vestito può domare

colei che, puerilmente nuda,

visse in una conchiglia

aspettando il giorno della nascita.

L’appuntamento è per la prossima estate.

Pazienza! Il mare ci attende…

alla fine di questo anno scolastico,

le pieghe del suo vasto parasole

sapranno riparare il nostro amore

dalla collera materna.

– Ma tu ci comprendi, Venere,

cara folle, tu che pranzi

con il sole e ceni con la luna.

A scuola delle ondine

noi impariamo a restare giovani,

proprio noi che vorremmo invecchiare!

Approntata la nostra coperta

alla merenda della vita,

timorosi d’essere scoperti

dalla nutrice di suo fratello

(il preferito di sua madre:

ultimo arrivato è il primo;

e tu lo sai bene, Venere),

si rizza come timoroso riccio marino.

L’ingenua a cui è vietato

di indossare mutandine aperte.

– Mi troverai davvero infantile

se ti chiedo, ondina,

di prestarmi uno dei temperini

che sembrano sardine furtive

che aprano il frutto di mari golosi.

In cambio del tuo temperino

d’argento, ondina, io dedico

a te e alle tue sorelle il guscio

che non sono riuscito a domare

seduto, sdraiato o in piedi

tradito dalle mi ingenue forze.

 

Raymond Radiguet (da Le gote in fiamme, 1925)