Ricercata: Dolores Haze. Non è più qui.

Labbra scarlatte. Capigliatura: bruna.

Età: cinquemilatrecento dì.

Professione: “stellina” o nessuna.

Dove, Dolores, ti sei rintanata?

Perché ti nascondi? Ritorna!

(Borbotto annebbiato, cammino accecato,

son chiuso in gabbia, ha detto lo storno).

Dove, Dolores, dove scorrazzi?

E di che marca è il tappeto volante?

È per la Cougar che andate pazzi?

In che parcheggio sbaciucchi il tuo amante?

Chi è oggi il tuo eroe, Dolores?

Un superman vestito d’azzurro?

Le baie, le palme, le notti d’amore,

i bar, i barmen, del mare il sussurro…

Quel juke-box, Dolores, mi torce i budelli.

A chi, mentre balli, ti avvinghi?

(In jeans tutti e due, magliette a brandelli,

ed io che spiandovi, ringhio).

Felice il rugoso vecchietto McFatum:

su e giù per gli States con la moglie ninfetta,

strapazza la piccola in ogni Stato

lì dove anche la fauna è protetta.

Di Dolly son folle. Lo sguardo era vair,

e sotto i miei baci restava aperto.

C’era un vecchio profumo: Soleil Vert…

Lei è parigino, mister, di certo.

L’autre soir un air froid d’opéra m’alita:

Son félé – bien fol est qui s’y fie!

Il neige, le décor s’écroule, Lolita!

Lolita, qu’ai-je fait de ta vie?

Io muoio, Lolita, io sono perduto.

Di odio e rimorsi morente

sollevo di nuovo il pugno irsuto,

di nuovo ti odo piangente.

Agente, agente! Eccoli là:

laggiù tra pioggia e bagliore.

Ha bianchi calzini la mia beltà.

Il nome: Haze Dolores.

Agente, agente: quell’auto là!

Dolores Haze con il suo drudo.

Sfodera l’arma, inseguila, va’!

Rotola fuori e fatti scudo.

Ricercata: Dolores Haze.

Grigio-sogno lo sguardo, e sicuro.

Novanta libbre in tutto il suo peso.

Sessanta pollici la sua statura.

La mia Melmoth, Dolly, è vecchia, spossata.

L’ultima tappa è lunga e dura.

Marcirò tra l’erbaccia in un fossato –

e tutto il resto è letteratura.

 

Vladimir Nabokov (1954)