Guardatela. Unica nel campo,
Solitaria ragazza dell’altopiano,
Che miete e fra sé canta!
Fermatevi, o passate oltre in silenzio!

Sola essa taglia e lega il grano
Mentre canta una malinconica canzone.

Udite, la valle immensa

Trabocca del suo canto.

Nessun usignolo mai cantò
Più gradevoli note e spossate compagnie

Di viandanti in qualche oasi ombrosa

Nei deserti dell’Arabia;
Mai si udì il cuculo
Rompere a primavera i silenzi marini

Con voce così seducente
Nelle remote Ebridi.

Chi mai mi dirà di cosa essa canta?

Forse le dolenti note scorrono
Per cose antiche, tragiche e lontane,

Per battaglie d’epoche remote,

O forse era un lamento più umile,
Per faccende familiari, cose d’ogni giorno,
Forse è un dolore normale, una perdita, un dispiacere

Che è stato e potrà ricapitare.

Qualsiasi il tema, la vergine cantava
Come se il suo canto non dovesse mai finire:

La vedevo cantare durante il lavoro

E mentre si piegava sulla falce.
Ascoltavo senza muovermi o parlare,
E salendo la collina
Portai nel cuore quella musica
Ben oltre il momento che più non la sentii.

William Wordsworth (Da Poems in Two Volumes, 1807)