Avessimo abbastanza Mondo e Tempo,

non sarebbe un delitto, Signora, la vostra ritrosia.

Penseremmo seduti a quale strada prendere,

a come trascorrere il nostro lungo giorno d’Amore.

Voi sulla riva del Gange trovereste rubini: io presso

l’onda del fiume Humber mi lamenterei.

Vi amerei fino a dieci anni prima del diluvio,

e voi, se vi piacesse, potreste rifiutarmi

fino alla conversione degli Ebrei.

Il mio amore vegetale avrebbe il tempo

di crescere più grande di tutti gli imperi

e anche più lento.

Cent’anni se ne andrebbero a lodare

i vostri occhi e a contemplare il vostro volto.

Duecento per adorare uno dei vostri seni

e trentamila almeno per adorare insieme tutto il resto.

Un Evo intero per ciascuna parte, e l’ultimo

alfine mostrerebbe il vostro cuore.

Perché senza alcun dubbio, Signora,

questo cerimoniale voi lo meritate, e io non vorrei

amarvi a minor prezzo.

 

Ma alle mie spalle odo continuamente

l’alato carro del tempo che si avvicina veloce:

e laggiù da ogni parte, davanti a noi,

si stendono deserti di vasta eternità.

La vostra bellezza non sarà più ritrovata;

e non si potrà più udire nel vostro sepolcro di marmo

echeggiare il mio canto: solo i vermi tenteranno

quella verginità a lungo preservata:

e il vostro strano onore sarà mutato in cenere;

tutta la mia lussuria trasformata in polvere.

Certo la tomba è un luogo intimo e bello

ma dubito che qualcuno vi voglia fare all’amore.

 

Ora, dunque, mentre il colore della giovinezza

si posa sulla vostra pelle come rugiada del mattino,

ora mentre l’anima consenziente

brucia con fiamme importune,

ora finché possiamo diamoci ai piaceri;

e ora simili ad amorosi sparvieri

subito divoriamo il nostro tempo,

piuttosto che languire nel suo spietato fluire lento

Uniamo allora la nostra forza vera e tutta la nostra dolcezza

in una sola sfera scagliata oltre i ferrei cancelli della vita.

Così sebbene non si possa fermare il sole

si può obbligarlo a roteare.

Andrew Marvell (1681)